Las opiniones y el fútbol.

Pues aquí estoy. Acabo de borrar una entrada que ya llevaba bastante avanzada porque tomado una decisión que os comunicaré al final de estas líneas.

Veo en nuestra sociedad el hecho de que la gente opina sobre todo, y parece que tiene una opinión muy formada, cuando en muchas ocasiones no tiene ni la más remota idea de sobre qué está hablando. La culpa, oí decir una vez, es del fútbol. Esto tiene fácil explicación. 

Todo el mundo opina sobre el fútbol, y muchas opiniones son buenas, e incluso acertadas, al ser un tema de fácil conocimiento, cercano al saber popular. Después se tiende a extrapolar esa posibilidad de opinar a temas de mayor calado, aunque seas un total desconocedor de la realidad que rodea al asunto sobre el que opinas. 

Para  luchar contra ello, declaro que, sobre ciertos temas, no opinaré sin haberme leído antes, al menos, uno o dos libros al respecto. Tales temas son los que revisten cierta trascendencia, casi siempre concernientes a la política y las polémicas que la rodean.

En fin, lo dicho. A ser felices. Feliz Navidad y feliz cumpleaños a este blog, que ya son dos los que cumple.

Una fiesta no retrogradada.

De nuevo se acercan fechas tan señaladas como las que atravesaremos en unos días (24 y 25 de diciembre) en las cuales el mundo occidental, de raíces cristianas, celebra el nacimiento del Mesías.
Es bien cierta la frialdad con la que se celebra este hecho, que sirve realmente de pretexto para otros tipos de celebraciones poco acordes con el motivo real, y que se acercan más a una fiesta pagana que a lo que es: una fiesta cristiana.
Pero es siempre bueno saber que la misma Navidad no es más que la cristianización de una fiesta pagana. Sí, y es que entre el siglo I y el IV d.C., entre los soldados del Imperio Romano era muy frecuente encontrar devoción a Mitra, el sol invicto, cuya fiesta, casualmente la conmemoración de su nacimiento, se celebraba el 25 de diciembre, por asuntos relacionados con la astronomía, de los cuales nada sé.  Por esos años, cuando el cristianismo comenzaba a arraigar en todo el Imperio, para acabar con la tradición mitraísta, se estableció como fiesta cristiana el 25 de diciembre: el nacimiento de Cristo.
Causa estupor comprobar cómo siglos y siglos de cristianismo no han logrado reconducir el gusto de los hombres por los sucedáneos de religión, como es el paganismo, que nuevamente hace su aparición, siendo un hecho que, para gran parte de la sociedad, celebraremos en tres días una fiesta pagana, ¡hemos vuelto a las costumbres de nuestros antepasados más antiguos!
Desde luego, serán retrógrados estos ateos...

Cómo se pasa la vida.

Mucho tiempo ha que quería escribir una entrada sobre esta cuestión, tan interesante y digna de estudio, y más para un poeta. Pues bien, tras los exámenes, causa de mi silencio cibernético, que duraba ya tres semanas, decidí leerme una obra que llevaba pensando leer desde hacía unos años, que no era otra que las ''Coplas a la muerte de su padre'', de Jorge Manrique.
En esta obra se retrata muy bien el problema del paso del tiempo, en forma de elegía y reflexión profunda.
A pesar de mi corta edad, ya comienzo a notar qué rápida pasa la vida, y esto es solo el principio. ¡La que se me viene encima! Y siempre es bueno considerar que por mucho que consigas aquí, eso aquí se queda, cosa que nos hace pensar Manrique con esta copla, con la que cierro esta entrada por mí tan esperada, ojalá también por ustedes, queridos lectores.

 COPLA 23

 Tantos duques excelentes,

tantos marqueses y condes,

y varones

como vimos tan potentes,

di, Muerte, ¿dó los escondes

y traspones?

Y las sus claras hazañas

que hicieron en las guerras

y en las paces,

cuando tú, cruel, te ensañas,

con tu fuerza las atierras

y deshaces.

Lo realmente importante.

No gusto de tratar estos temas, ni tampoco gusto de parafrasear a otros bloggeros, pero esta vez lo haré para decir lo que vais a leer.
Se trata de la comentada afirmación de Benedicto XVI en su último libro de Jesús de Nazaret, en el que el Papa afirma que el buey y la mula no se encontraban en el portal de Belén. Cómo no, los medios no han desaprovechado la ocasión de meter el dedo en el ojo, y en el telediario de TVE del viernes pasado ya se oía al presentador soltar una ''gracieta'' al respecto. Pero mi consternación ha sido mayúscula al leer en un blog de esos amigos y admirados que salen a la derecha de las entradas, la indignación de algunas personas con respecto al asunto. Y por eso he decidido escribir esto.
Y es que, en este caso, pero también en muchísimos otros, se confunde lo principal y lo secundario, lo esencial y lo accidental. Por eso parafraseo a otro bloggero que escribió hace poco una frase que a su vez era tomada de un libro mucho, mucho más importante que cualquiera de los blogs a que hago referencia aquí: una sola cosa es necesaria. Espero que quede claro. Un saludo.

Ser o no ser.

Tiempo ha que no escribía una entrada sobre películas. Quizá haya sido porque no he visto desde War horse ningún film que me haya dejado la sensación que dejan las buenas películas. En este caso se trata de una composición antigua, en blanco y negro, que data de 1942, año en que todavía se estremecía el orbe entero con los ruidos de la guerra.
Se trata de una comedia con un humor, ¿cómo calificarlo?, puede que absurdo, teatral y agudo sean adjetivos que se le ajusten.
La trama, brevemente la describiré, nos sitúa en la Varsovia de 1939, en el momento en el que empieza la guerra, y tiene por protagonistas a un matrimonio de actores de teatro, uno de los cuales interpreta a Hamlet, y a su compañía entera, que se dedican a frustar los planes de espionaje del III Reich.
Como comentario diré que la vi anoche, y aún me sigo riendo. Nos vemos.

Confesiones de un pequeño idealista.

El otro día me dijeron que era un idealista. El que lo hacía consideraba que me proponía ideales utópicos, es decir, irrealizables, porque le dije que pretendía cambiar el mundo. La verdad es que no ha variado un ápice mi decisión de hacerlo, y lo quiero hacer por todos los medios posibles. Uno de ellos, y que vengo cultivando años, es la literatura. Y es que este escritor, leído por mil personas o por una sola, igual me da, pretende hacer recuperar a las personas la forma de ver la belleza del mundo, que no es poca. Pretendo hacerlo con las palabras, escribiendo cosas como la que os pongo aquí debajo, que espero que disfrutéis.
Cambiar el mundo es idealista, pero no utópico. Otros lo han hecho, y ahora es más necesario que nunca, así que, ¿a qué esperáis?

Dicen que las palabras se las lleva el viento. No estoy de acuerdo.

            ¿Qué son las palabras? Son entes independientes, vivientes, capaces de provocar reacciones en las personas que las escuchan, siempre que las escuchen, y no simplemente las oigan.

            Las palabras pueden cambiar el mundo. Sí, pueden, porque han nacido para eso. Debo, es mi deber de poeta, cantar, susurrar, gritar al oído del mundo las palabras que le hagan cambiar, que hagan a las personas dejar de afanarse en cosas vanas, y beber de la poesía, que es la vida, y de su propia vida, que es un poema que ellos mismos escriben con sus acciones.

14N.

Hoy ha sido un día peculiar. Primero, es el día de la huelga general. Segundo, a pesar de no hacer huelga, no he ido a clase, porque he asistido a una conferencia cuyo título era ''Filosofía y sociedad. Razones éticas de la crisis económica''. Lo he dicho de memoria, así que puede que sea diferente. Yendo al lugar donde iban a tener lugar las ponencias, he visto un contenedor ardiendo, que había bloqueado un sector de la avenida Blasco Ibáñez. ''Ellos sí que quieren acabar con todo'', me he dicho, sin detenerme.
Luego, la conferencia. Ha sido muy interesante, a pesar de que habré retenido en mi cerebro un 2 % de todo lo que se ha dicho. Animaban a moverse, a darnos cuenta de nuestra responsabilidad en la crisis, y nuestro deber de solucionarla, entre otras muchas cosas.
Cuando volvía, he visto a un hombre saliendo de Mercadona con un carro con dos sacos de comida para perros/gatos de unos 20 kilos. O su perro es muy grande, o el animalito tenía mucha hambre. Hasta otra.

En torno a una cerveza.

El otro día, mientras duraba el puente de Todos los Santos, viajé a una ciudad no muy cercana para tomar una cerveza con un amigo. Es realmente impresionante la de asuntos de los que se puede hablar en torno a dicha bebida con reducida (o aumentada) graduación alcohólica. La verdad es que, recordando el tiempo que invertí en ese rato conversando (no fue poco), pienso que valió la pena.
El caso es que, mientras hablábamos sobre las situaciones de cada uno, uno de los dos comentó que no existen situaciones mejores o peores, simplemente situaciones diferentes, y a cada uno le ha tocado una.
No hablaba con una persona poco inteligente, o de poca capacidad de reflexión, así que, deduzco, el comentario no estaba hecho a la ligera, por lo que me hizo pensar.
Me despido hasta la próxima. Termino diciendo que ayer, yendo por la calle, una persona hablaba con otra sobre ''birrear''. No es mal verbo, digo yo.

Primum vivere.

Empecé hace poco, y estoy en proceso de leer un libro que lleva por título 'Suite francesa'. Ambientado en la Segunda Guerra Mundial, narra la historia de los franceses que deben huir de París ante la inminente llegada del triunfante ejército nazi. Hablaré sobre el libro más adelante, pero hoy quería ofrecer a vosotros, queridos lectores, el diálogo entre dos personajes de la novela: los Michaud. Son un matrimonio casi anciano, que, tras fracasar la huida, vuelven a París. No tienen trabajo, su hijo está desaparecido en combate, y la ciudad deshabitada. Sin embargo, el marido, de carácter tranquilo, no pierde por un momento la calma, cosa que llama la atención de su esposa.

Jeanne lo miró.
-Qué extraño eres, Maurice... Te han pasado cosas como para estar amargado y desencantado, y sin embargo no eres infeliz, quiero decir, interiormente. ¿Me equivoco?
-No.
-Pero entonces, ¿qué te consuela?
-La certeza de mi libertad interior-respondió Maurice tras un instante de reflexión-, que es un bien precioso e inalterable, y de que conservarlo o perderlo sólo depende de mí. De que las pasiones llevadas hasta el extremo, como ahora, acaban por apagarse. De que lo que ha tenido un comienzo tendrá un final. En una palabra, que las catástrofes pasan y hay que procurar no pasar antes que ellas, eso es todo. Así que lo primero es vivir: ''primum vivere''. Día a día.

Las mejores acompañantes.

   
     El otro día, a las 8:03 de la mañana, como todos los días (diez minutos arriba diez minutos abajo) desde hace como mínimo un lustro, cogí el metro para ir al colegio. Me di cuenta esa mañana de que sonaba por megafonía la canción 'What a wonderful world', del mítico Louis Armstrong, tema que nunca había escuchado en el contexto ferroviario. Después sonó otra composición, esta viejo clásico de mis viajes en metro, y comenté con un compañero el hecho que me ocupa en estas líneas, que es que llevo lo menos cinco años escuchando, día sí, día no, las mismas dos canciones. Lo curioso es que nunca dejan de entretenerme, y se han convertido en un elemento más de viajar en metro. Una de ellas, la más frecuente, que calculo habré escuchado unas quinientas veces, es You are so beautiful to me, de Ray Charles. Ellas son las mejores acompañantes de los lunes por la mañana. Gracias por estar ahí.

¿Cómo describirlo?

Hoy quiero hacerle un homenaje a un hecho, ¿cómo describirlo? Una acción, una sensación, y es que... Os cuento primero lo que me ha pasado.

Me encontraba yo delante del ordenador pensando sobre qué escribir (he decidido terminantemente no mencionar cierto asunto político de actualidad en España, me he planteado hacerlo sobre el paso del tiempo...), y me estaba molestando una banda de música de un colegio cercano a mi casa, así que he ido a cerrar la puerta del balcón; cuando he vuelto de cerrarla, he reparado en un montón de cartas apiladas en la mesa. En una de ellas la dirección estaba escrita a mano, así que me ha causado mayor impresión, y, cuando he visto que iba dirigida a mí, ya ni te cuento. He pensado que sería una carta ya leída que habría dejado ahí por error, pero, después de leerla, me he dado cuenta de que no, de que estaba escrita en julio de este mismo año. Era de una persona a la que hace mucho tiempo que no veo, así que me ha alegrado.

Y ese es el hecho, la acción, la sensación que quería describiros: recibir una carta. Y es que no me negaréis, queridos lectores, que, cuando una carta escrita a mano y con vuestra dirección en el sobre llega a vosotros, experimentáis algo, un no sé qué, y es que alguien se ha preocupado de escribiros, de pasar una hora o más llenando con letras un folio para vosotros, cuando, en la época actual, mediante el móvil, internet, o las palomas mensajeras, en unos minutos podemos comunicarnos igualmente. Así pues, no es sólo comunicarse, mediante la carta demostramos que la persona a la que escribimos nos interesa, que estamos dispuestos a pensar cosas suficientes que escribir para llenar un folio por las dos caras, como mínimo.

Una de las cosas que no se puede explicar con exactitud, que es necesario vivir. 

Con nada más que decirle al mundo.

Elliot Ness, los policías y los semáforos.

Ayer me quedé pasmado viendo una escena que, al oírla, pensaréis que escribe esto un ingenuo o un ciego.
Esperaba yo en mi portal a que bajaran a abrirme, cuando vi como, de manera flagrante, un coche de policía se saltaba un semáforo en rojo. Me quedé sinceramente indignado. Pero es que, segundos después, cuando el monigote verde empezaba a parpadear, un coche (de un ciudadano normal) se saltó también el mismo semáforo.

Diréis, como he aportado arriba, que soy un ingenuo si pensaba que los coches de policía no se saltaban los semáforos, pero la verdad es que me parece fatal. Pensad ahora, ilustres lectores, en qué habría ocurrido si el policía no se hubiese saltado el semáforo. Con toda seguridad el coche que venía detrás tampoco lo habría hecho.
Escribiendo esto me acuerdo de la película 'Los intocables de Elliot Ness' (gran composición, un clásico del cine que hay que ver antes de morir). En una escena de este film, el protagonista, un detective de policía en la época de Al Capone, les dice a sus agentes que, si quieren terminar con el contrabando de alcohol, deben dejar de consumirlo. Es decir, que para hacer cumplir las leyes, deben cumplirlas ellos.
No sé, me parece lógico que no se puede hacer algo prohibido, y menos si eres policía. Además luego te multan por hacerlo, ¿qué se han creído?
Con nada más que decirle al mundo.

Escena de crisis.

Hoy es 9 de octubre. Podría hablar de muchas cosas, como, por ejemplo, de que hoy es el día de la Comunidad Valenciana, conmemorando el hecho de que Jaume I entró en Valencia en 1238, arrebatando la ciudad de manos de los moros; podría hablar también de que hoy es la onomástica de San Luis Bertrán, o de cómo me va el curso, o de muchas otras cosas. Sin embargo, dejo a un lado todas ellas para dedicarme a otro asunto, y es este.
Estamos en crisis. No hay que ser ningún visionario para haberlo advertido, si no habiendo puesto la tele cualquier día desde hace tres años, notando en el propio bolsillo y en las propias costumbres la carestía de estos tiempos. Y os preguntaréis, ¿por qué incide ahora este afamado escritor en una situación tan evidente? Pues lo hago para comentar un hecho acaecido durante esta semana que ha pasado, concretamente el sábado.
Me encontraba yo comprando en un supermercado propiedad de una famosa empresa valenciana que está ahora en auge por toda España e incluso en algún país extranjero. Esperaba junto a la puerta a un amigo cuando oí gritos y pasos acelerados, de gente corriendo, y a escasos centímetros de mí un hombre pasó a toda velocidad, mientras cinco empleados lo perseguían. El individuo escapó a la calle, y ya uno de los dependientes iba a salir para alcanzarlo cuando otro le dijo que no era necesario, porque no se había llevado nada, se le había caído por el camino, o se lo habían quitado.
Experimenté entonces la situación económica de forma contundente. Nunca había visto tan de cerca una escena parecida, y me hizo pensar sobre cómo saldremos de esta, o si saldremos alguna vez, o qué pasará con este mundo nuestro que se mece a la deriva en el mar de los tiempos.
En un supermercado cercano ya han puesto un guardia de seguridad, y otro patrulla por mi barrio para vigilar los párkings, ¿adónde iremos a parar?
Con nada más que decirle al mundo.

El día Calamaro.

Esta entrada va dedicada a todos aquellos que, después de casi un mes de trabajo o de colegio, de madrugones, de nervios, de esfuerzo, de atención, de estrés, de cansancio del bueno, etc. han notado que, un día determinado, algo en su interior arribaba al más profundo abismo de su alma, y que su energía vital, la sonrisa con la que comenzaron el curso no hace ni un mes, aparentemente se ha extinguido.
Os la dedico a vosotros (si alguien realmente lee estas líneas algún día de algún siglo) para deciros que yo también lo he vivido, y he salido.
¿El truco? No hay. La única afirmación que vale como truco es el consabido ''mañana será otro día''. Y es que es verdad. En el caso al que me dedico en estos instantes, no importa cuál sea el grado de profundidad que haya alcanzado la sensación de vaciamiento, o de dolor inexplicable e ilocalizable, pero, después de esas ocho horas y media de sueño, al abrir de nuevo los ojos, descubres con asombro que ya no existe, que ha desaparecido, ahuyentada, arrancada del propio ser y arrojada fuera, lejos, aunque siempre vuelve, y entonces somos como la espuma de mar, que vuelve al gran océano después de haber permanecido unos minutos en la orilla, tranquilamente, descansando.
La otra reflexión a sacar en claro es el motivo por el que esta entrada ostenta su nombre. Y es que hay una canción de Andrés Calamaro, con un nombre algo basto, cuya letra también puede ser un buen alivio para el mal del que hablo. Aquí os la dejo: Calamaro.
No sé si alguien podrá sacar algo en claro de esta entrada, pero aquí está, para quien quiera leerla. No olvidéis que, si tocáis fondo, alguien lo ha hecho antes que vosotros, y, si no conocéis a alguien que lo haya hecho, tenéis esta entrada que podéis leer cuando queráis.
Ánimo y a seguir. Con nada más que decirle al mundo.

La verdad...

Septiembre es un mes de comienzos, de cambios, de reformas, de novedades. Aprovechando esto, he decidido cambiar la frase que presenta este espacio, este pequeño trozo de mi vida, este mensaje al mundo, que es mi blog. El mismo nació con el propósito de decirle al mundo lo que pienso acerca de la actualidad, de la sociedad, del cambio profundo que debe experimentar, y de lo que me apetezca (que para algo es mío). Y que me lea quien quiera hacerlo.

Pues bien, en la línea de reencontrarme con la esencia del blog, que es la mencionada frases arriba (la pongo en negrita, para que quede bien clara), y retomando después del rollo que me he pegado el tema de la frase introductoria, y habiendo buscado frases célebres de filósofos, escritores, oradores, y personajes de la historia, he optado por la que preside ahora mismo esto que escribo.

Y es que, en la tarea esta de anunciar al mundo sus defectos, errores, y demás cosas, desde la lente de mi opinión, que no es, ni mucho menos, 'verbum Dei', no se puede callar uno, pues sería mancillar la verdad tanto como si estuviese mintiendo, como bien dice nuestro querido Marco Tulio.

Y bien, esto es lo que tengo que decir hoy al mundo. Si queréis saber algo más sobre el personaje que pronunció dicha cita, os pongo un enlace de otra entrada que escribí hace ya años (el blog se hace viejo), reseñando un libro sobre su vida: La columna de hierro.

En fin, con nada más que decirle al mundo.

Vivir la vida.

Sé que hace mucho tiempo que no os comento nada sobre este asunto, así que os refrescaré la memoria.
La Poesía Viva es un movimiento artístico, creado por el escritor de estas líneas, que lo que pretende es cambiar este mundo, y transmitir la belleza de la vida y del mundo, todo mediante composiciones artísticas (ya sea poesía, prosa, drama, escultura, música, pintura...) que hablen del bien, la verdad y la belleza. Sencillamente.
Lo que empezó como una idea, ya ha evolucionado en otras, y ya ha sido puesto por escrito, y ha empezado a tomar forma. Se está planeando la creación de una revista literaria con el fin de transmitir, de abrir al mundo una ventana a este movimiento artístico, que, tarde o temprano, será escuchado por el mundo. El primer número de dicha revista saldrá a la luz cibernética (será muy probablemente una revista digital) el 1 de octubre, y en poco tiempo estará en marcha su redacción. En fin, yo os dejo con esta pequeña reflexión literaria, que, pienso, describe un poco la Poesía Viva. La foto del cuadro que adjunto es el icono, la insignia, de lo que queremos transmitir. Para ver su explicación: Vivografía.

''La noche callada, quieta; se oye el silencio. Tantos gritos y risas quedan atrás, superados por la ola del tiempo, que obligó al sol a esconderse, amenazándolo con la aguja del reloj.

            En la magia nocturna, mezcla de tiniebla y quietud, nada sigue en pie. Todo ha caído, vencido por el sueño, asustado por la oscuridad. Derrumbada y agotada, la ciudad se ha apagado. Y yo pienso: ''El mundo está cansado de vivir''. Sin embargo, sigo aquí, peleando contra ese cansancio con el arma que escribe estas letras.

            Oigo un rumor, tal vez un grito, ahogado por la distancia. Pasa un coche, y, de nuevo, ese dulce silencio. Qué agradable es estar por un momento solo, con la única compañía de la vida, y con la hermosa certeza de que mañana estará ahí, esperando a ser vivida. ''.

Tristes realidades.

Hoy, día 14 de septiembre, las vacaciones de verano (no el verano, hablemos con propiedad) han concluído oficialmente para este joven estudiante de Bachillerato.
Así las cosas, ¿qué mejor título para esta entrada? Se trata de una realidad, triste, pero real. Hay muchas de este estilo, como, por ejemplo: 'eres tonto', 'eres feo', 'nunca llegarás a meter un balón entre los tres palos'. Todas ellas han sido escupidas a la cara del escritor de estas líneas, sobre todo la última de las tres, que, a mi parecer, es la de más objetividad.
A parte de hablar de esta triste realidad, me gustaría con estas palabras que escribo ahora hacer una especie de canto al verano, y girar definitivamente la cabeza hacia delante, y mirar de frente al curso que comienza, amenazante, con todos sus exámenes, sus clases interminables, su selectivo...
En este verano he hecho cosas maravillosas, y he descansado de todo el esfuerzo realizado durante el curso pasado. Eso sí, puedo decir con orgullo que ha sido el verano de mi corta pero esplendorosa vida que menos me he aburrido. Vi hace poco en la televisión que entrevistaban a cierto personaje famoso, que afirmaba: 'prefiero estar cansado que aburrido'. Pues me pareció una buena expresión de mi verano, porque he estado cansado muchos días (aunque no a los niveles de los meses que dura el curso académico), pero pocos días me he aburrido.
En fin, la realidad más triste del día de hoy, en vez de decirla yo, la dice la canción que pongo a continuación, y además varias veces. Sinceramente, no se me ocurría qué canción podía pegar mejor a este día, realmente triste, y tristemente real. La siguiente será esta: lunes, suena el despertador...

Días de verano.

Os preguntaréis el por qué de la foto. Yo también lo hago.
Con nada más que decirle al mundo.

'War horse' (2011)

Como hace mucho que no escribía de películas, pues me aventuro a hacerlo con una de las múltiples proyecciones que he visionado durante este verano, y no es otra que 'War horse'.
Describir esta película es complicado, pues no narra una historia, sino muchas a la vez, y todas se unen entre sí mediante un caballo. Dígase que es una historia transversal, que gira en torno a la historia de dicho animal.
Dirigida por Spielberg, ambientada en el escenario anterior y durante la Primera Guerra Mundial, une a un joven inglés y a su pobre familia, residentes en un pueblo perdido por las campiñas británicas con un capitán que va a la guerra, con dos jóvenes alemanes enrolados en el ejército, con una muchacha holandesa y su abuelo, con dos soldados de ejércitos enfrentados que se unen para liberar al caballo, y, nuevamente, con el joven inglés.
Y os preguntaréis por qué narices he subrayado en negrita la frase del párrafo anterior. No os quedaréis sin explicación. Es la escena que más me ha gustado. En ella, el caballo queda atrapado en un alambre de espinos en lo que se conoce como 'tierra de nadie'. Dos soldados, uno de cada trinchera, deciden ir a liberarlo, sin preocuparse por los fusiles del bando enemigo.
La reflexión que me viene a la cabeza es la de considerar que esos dos hombres estaban enfrentados por una guerra con la que no tienen nada que ver, por motivos que ni conocen, y unen sus voluntades, e incluso con camaradería, por ayudar a un animal herido. Cosa que me hace afirmar que la bondad de las personas puede más que el odio entre ellas.
Destacar de esta película también su fotografía, y la calidad de los actores, si bien no son tampoco conocidos. Tampoco tiene una trama de vibrante acción, pero es un buen film, que hace descansar.
Con nada más que decirle al mundo.

Eurovegas, ¿todo vale?

Ciertamente, me propongo a tratar un tema espinoso, y con bastante polémica en la opinión pública española estos días, que no es otro que el que anuncia el título de esta entrada.
Anunciaban hace poco más de una hora que el complejo de Eurovegas será construído finalmente en la Comunidad de Madrid.
La primera razón por la que no me alegro de que un distinguido señor con un maletín lleno de billetes verdes venga a mi país a poner su 'garito' o, mejor dicho, su 'macrogarito', es porque, como es normal, trae dentro de su maletín problemas éticos, que harán contraproducentes la resolución de algunos problemas económicos. Tales problemas son la prostitución, el dinero negro, las drogas... Aprovecho para afirmar rotundamente: en la España en la que nos encontramos, la del siglo XXI, estamos más profundamente inmersos en un abismo ético que en uno económico. Salir del primero puede que no nos haga ricos, pero posiblemente sí felices. Salir del segundo, puede que nos haga ricos, pero no nos hará felices.
La segunda razón es la siguiente, y está relacionada con la primera.
Después del mencionado anuncio, los gobernantes de España se congratulaban y festejaban la noticia. Uno de ellos lo hacía diciendo textualmente: 'todos los proyectos que generen puestos de trabajo (...) son muy bienvenidos'. No puedo estar más en desacuerdo, y aprovecho nuevamente para decir que las personas que hablan ante miles de otras personas deben cuidar muy bien sus palabras, porque, si no, corren el riesgo de soltar frases como esta, aparentemente positiva, pero realmente falaz y negativa. Según este gobernante, todo vale para sacarnos del mencionado abismo económico. Pues yo digo, aquí y ahora: ¡no! ¡No todo vale! Los problemas que traerá este complejo lucrativo serán mucho más perjudiciales que los que solucionará, y serán causa de los medios puestos para llegar al fin.
Qui potest capere, capiat!

Cincinnatus, quo fuisti?

Vuelvo a hablar de política, y lo hago para denunciar una vez más el uso que de ella se hace.
La política es necesaria. Lo es, puesto que el hombre es un 'animal político' (Aristóteles). Si se hace buen uso de la política, no hay ningún problema, y la sociedad funciona de maravilla. Pero cuando se sirven intereses personales, en lugar de los intereses de la sociedad en sí, es cuando el asunto falla.
¿Conocéis la historia de Cincinnatus? Es conocido por ser el paradigma del político honrado. Os contaré brevemente su historia.
Lucius Quinctius Cincinnatus era un cónsul romano del siglo V antes de Cristo. Fue conocido por su buen hacer y su honradez. Tras haber ejercido un tiempo en ese cargo, se retiró (una especie de jubilación de la época) a sus campos, a arar, y a descansar. Sucedió que, en el año 458 a.C., un ejército cuya procedencia ignoro, pero que no viene al caso, invadió Roma, llegando a poner contra las cuerdas la ciudad. En esto, los máximos gobernantes romanos acudieron a Cincinnatus, que estaba trabajando el campo, y le ofrecieron el poder absoluto del que sería el imperio más poderoso de la Antigüedad. Él aceptó, tomó el mando de las legiones y de los ejércitos y derrotó al enemigo. Después, pudiendo haber quedado como dictador perpetuo de Roma, volvió a sus campos, a la vida retirada y tranquila.
Yo preguntó ahora, ¿a dónde fuiste, Cincinnatus? Los políticos de hoy solo buscan sus propios intereses, y el pueblo les importa en la medida en que pueden ganar votos de ellos. En cuanto consiguen el poder, no lo sueltan, como cocodrilo que ha mordido su presa y no afloja la mandíbula, a no ser que sea poderosamente obligado por las circunstancias.
Tristemente, de este calificativo no se salva casi ninguno de los personajes de la política española actual. Se impone una revolución necesaria, la revolución de los Cincinnati, que dé la vuelta a la forma de hacer uso de la política, algo necesario, pero que frecuentemente es mal usado.
¡Que llegue pronto esa revolución, por favor!

El camarada don Camilo.

Pensando en redactar esta entrada, he valorado la opción de que los lectores de la misma me considerasen por ella un clericalista, pero, teniendo en cuenta de que Giovanni Guareschi ha escrito un clásico de la literatura europea y universal con 'Don Camilo', desecho esa idea por imposible o por sinsentido.
Este verano, al verme poco capacitado para terminar con la gran obra de Melville, Moby Dick, decidí escoger un libro que pudiera entretenerme, y me dieron este: ''El camarada Don Camilo''.
Para quien no conozca el personaje de Don Camilo, se trata de un sacerdote en la época de la posguerra italiana (década de los 40-50), que lleva toda su vida luchando contra el comunismo en su pequeño pueblo, cuyo nombre no logro recordar. Allí, juega al ratón y al gato con Peppone, nombre del senador comunista de esa región italiana. Es gracioso ver cómo, a pesar de sus diferencias, son amigos. Se trata de dos personajes casi humorísticos.
En esta novela concreta, a Don Camilo se le ofrece la posibilidad de viajar junto a Peppone y otros ocho 'perfectos comunistas', a la Unión Soviética, y el sacerdote, camuflado bajo el nombre del camarada Camilo Tarocci, viaja al país comunista, donde tienen lugar sus aventuras.
Sin duda un libro que recomiendo a cualquiera, si quiere disfrutar leyendo, e incluso reír mientras lo hace. Nunca es tarde para descubrir un clásico.
Nada más, hasta la próxima. Un saludo.

Carta al mundo.

Querido mundo:

He estado ausente durante un mes y medio. Te pido disculpas, pero se imponía un tiempo de descanso después de todas las entradas escritas entre septiembre y julio del año pasado. Espero que me perdones, y sé que es duro no leer mis entradas, que intentan ayudarte a cambiar, pero, mirándolo por el lado bueno, he tenido más de un mes para pensar en qué escribirte.

Mira, lo primero, sobre libros y películas que haya leído o visto en agosto. También te hablaré de nuevas poesías, pensamientos, opiniones, sobre la sociedad y lo que sucede en ella.

Como sabes, y mucho que me pesa, no te comentaré nada más aquí sobre canciones o grupos de música, pero puede que sí acompañe alguno de mis mensajes con melodías que le peguen. 

En fin, no me quiero extender mucho más, porque lo bueno se hace esperar. Es una frase que no sé si es así y que me la he inventado, pero, en fin, ha quedado bien.

Pues nada, mundo, hasta la próxima entrada, que espero sea pronto. Un abrazo.

Retomando otro blog.

Lo he visto claro. No sé cómo, pero voy a hacerlo.
El verano pasado, en un arranque de locura, puse en marcha dos nuevos blogs, a parte de este. Uno de ellos versaba sobre cuestiones de la Iglesia y de pensamiento, pero duré tres entradas, pues concluí que no era yo ni un teólogo ni un filósofo. Puede que más adelante. El otro, llamado ''Cantantes del siglo XX'', ya os podéis imaginar de qué iba. Pues sí, de la música del siglo pasado.
He estado pensando últimamente en el viraje temático que ha dado el presente blog. Últimamente hablo mucho más que antes de pensamiento, política y literatura, y menos de música, tema que es mi preferido. Pues bien, he decidido retomar el blog antes mencionado, y hablar en él únicamente de música. Música, músicos, canciones, letras, melodías... No sé, aún tengo que pensarlo, y me voy a poner en marcha ahora mismo, pero, desde este momento, las entradas de música dejarán de aparecer por este blog, para trasladarse a otro espacio, cuya dirección web es ''cantantesdelsigloveinte.blogspot.com'', y que podéis visitar desde ya, aunque no creo que encontréis gran cosa, solo una entrada, o, si me doy prisa y escribo una ahora, dos.
En fin, este era el conocimiento que quería transmitiros con esta entrada. No dudéis, y, si os gusta la música del siglo pasado, visitad mi recién retomado blog.
Saludos, y feliz verano.
Por cierto, de la lista de libros aportada entradas atrás, solo continúo con los de idiomas, y leí la biografía de Schuman, pero no escribiré otra vez sobre él, ya que hace poco que hablé de él, antes de haber leído el libro. El resto de libros han sido sustituidos por un clásico de la literatura universal, tal como es ''Moby Dick'', de Herman Melville. Si consigo terminarlo, comenzaré con otro clásico, ''Quo vadis'', de Henryk Sienkiewicz.

Situación española.

Desde hace ya unos años, las cosas en España no son las que eran. La crisis, económica y ética, nos ha llevado más bajo que nunca, tanto que sólo podemos seguir dando la cara por nuestro país cuando el diálogo que entablemos gire alrededor de un balón, una portería, una camiseta...

Hace tiempo que nuestras únicas victorias internacionales son partidos de fútbol. Hemos derrotado a Francia, Holanda (por fin, se lo merecían después de lo de Flandes), a Portugal (aunque haya sido una 'injusticia'), y a tantos otros. Pero ojalá hubieran sido las victorias conseguidas por el personaje cuya foto pongo junto a estas líneas, y no las de un equipo de fútbol.

No quiero decir con este tono empleado que no me alegre de los éxitos deportivos, concretamente futbolísticos, que España ha conseguido en el último lustro. Mi intención es expresar, por contra, los pocos logros de los que, en el resto de campos, nuestra nación puede hacer gala. En política, pocos o ninguno, desde que yo tengo uso de razón. Es más, la actitud política de la última década nos ha llevado a donde estamos ahora, en un abismo económico aparentemente sin fondo. En diplomacia, nada. Gibraltar sigue siendo inglés, y Kirchner se ha encargado de aumentar nuestra mala sombra. En literatura, no soy conocedor de ningún escritor español contemporáneo que sea conocido en todo el mundo. En el campo lingüístico, el español es devorado por un inglés que ya acabó antes con el francés, y es el rey de la torre de Babel...

En fin, que, se mire por donde se mire, el único campo en el que, al parecer, los españoles podemos, hablando con una persona de cualquier otro país, sacar pecho, es en el deportivo. Es triste, pero al menos es algo. 

Esta noche, el nombre de España (Spain, Spanien, Espagne...) sonará, para bien o para mal, en las gargantas de millones de personas alrededor del globo terráqueo. Será un logro, pero no lo habrá conseguido ni un político, ni un diplomático, ni un escritor, filósofo, músico... No, lo habrán conseguido once jugadores de fútbol, muchos de los cuales no estudiaron una carrera, y cuyas camisetas no olerán precisamente a rosas cuando se hable de ellos. 

Ojalá pudiésemos hablar de un éxito nacional en otra escala, pero, por ahora, parece que, si queremos hablar bien de nuestro país, mejor no salgamos del campo de fútbol. 

¿Qué Romeo y Julieta prefieres?

Romeo and Juliet
La verdad es que, por desgracia o fortuna, no he leído a Shakespeare. Puede que sea un reto literario para el curso que viene. En realidad no viene al caso, sino que escribía para hacer un homenaje y sacar una reflexión de la canción de Dire Straits, ''Romeo and Juliet'', que no es otra cosa que una hermosa canción de amor, un bello poema. Presenta a un Romeo que canta una serenata deprimente en la oscuridad de la calle, y, que, cuando encuentra una farola cerca de la ventana de su amada, sale a la luz, y le dice: ''Tú y yo, ¿qué te parece?''. El pobre Romeo es un desventurado, en vez del noble de la obra de Shakespeare, y Julieta es una niña que vende su amor ''por unas cadenas de oro''.
En la canción, Romeo jura que la amará hasta la muerte, pero Julieta no es capaz de corresponder a esa promesa. Es una tragedia, pero al estilo moderno, y el final no es bello. No siguen juntos hasta que la muerte acaba con uno de ellos, sino que se separan, aunque las palabras de amor sean muy tiernas, y Romeo le escriba poemas.
Claramente, como dice Dylan, las cosas han cambiado. Igual que Romeo y Julieta ya no son los de antes, el amor ha dejado de ser una bella historia en la que un hombre y una mujer enlazan sus vidas hasta la muerte. Ahora no tiene por qué ser un hombre y una mujer, y no tiene por qué ser hasta la muerte, habiéndose convertido en un juego, en una 'aventura' que acaba con un simple 'adios'. Es realmente una pena, y, aunque acaba mal, prefiero la antigua historia de Romeo y Julieta, en la que por amor se llega hasta el final, hasta la última circunstancia.

Rompiendo estereotipos.

Ayer, rara cosa, me quedé después de cenar viendo una película de la que tenía un buen recuerdo, y no era otra que 'Hancock', película de la cual pongo un fotograma justo aquí abajo:

Hancock es el tipo que levanta el coche, y está a punto de destrozar el tren que iba a atropellarlo.

En esta película se presenta a un superhéroe diferente, que rompe moldes, que destroza todos los estereotipos, y por eso pienso que me ha gustado tanto, pues la trama, realmente, no es de obra maestra.
Estamos acostumbrados a ver en las películas a Superman, a Batman, o a Spiderman, superhéroes que nunca tienen defectos, que son amables, atentos, que lo hacen perfectamente todo, y que siempre dejan contentos a todo el mundo. Pero en este film vemos como protagonista a un superhombre que, para empezar, destroza todo lo que encuentra a su paso, es muy maleducado, y bebe whisky barato.
Para darle un tono de reflexión al asunto, pienso que es muy bueno romper moldes. No todos los superhéroes tienen que ser perfectos, ni todos los que sacan buenas notas tienen por qué ser unos cerebritos sin vida social, ni todos los políticos tienen por qué ser unos ladrones y embusteros, ni todos los españoles tienen por qué ser unos vagos, y podría seguir así destrozando estereotipos durante líneas y líneas, pero no es el caso.
El tema es que esta película, que tanto me ha gustado, es una excusa perfecta para denunciar los estereotipos, tan presentes en la mentalidad del ciudadano medio, que rechaza prejuiciosamente multitud de cosas, porque alguien se ha encargado previamente de colocarle ese prejuicio, ese estereotipo, que tanto daño hace hoy en día a nivel planetario.
Por cierto, no todos los de letras son tontos, que quede bien claro.

Aestas.

Hoy, día 20 de junio, ha sido mi último día del curso. Por un lado, me siento gozoso, y alegre de disponer todo el tiempo del mundo para mí en exclusiva, sin tener que estudiar, y por otro, me abruma el rápido paso del tiempo. Recuerdo perfectamente el primer día del curso, y me parece que fue exactamente ayer. En fin, dejando a otro lado la melancolía (gaudeamus dum iuvenes sumus), tengo que hablaros de lo que pienso hacer en verano.
Tengo planeada la lectura de, atención, un total de 10 libros, de los que hablaré en el próximo párrafo.


En primer lugar, los libros en castellano. Robert Schuman (biográfico) de René Lejeune, conseguí hacerme con él, y ya he empezado a leerlo. Es, claramente, un hombre al que admirar. También El último encuentro, de Sándor Márai, que tenía interés por leer, y descubrí su presencia en mi propia habitación, así que, no se hable más. Siguiendo, La víbora de Milán, de Marjorie Bowen, El nombre del viento, de Patrick Rothfuss, Al margen de los clásicos, de Azorín, Napoleón Bonaparte (biográfico), de Cronin, Tal vez me hable Dios, de Josemaría Salaverri, y una selección de poemas de Antonio Machado.
En otros idiomas, voy a leer Politika, de Tom Clancy (en inglés), y un libro en alemán del cual ignoro el autor y el título.
Para terminar, en julio voy a estar apuntado a una academia de francés, donde aprenderé la lengua gala empezando de cero. A ver qué tal.

Por supuesto, voy a escribir poesía, prosa y lo que se me ocurra, eso se da por hecho.
En fin, feliz verano. Os recomiendo la canción Sherry Darling, de Bruce Springsteen. Le levanta el ánimo a un muerto.

El sueño del olivar.

Lo terminé ayer, y me quedé con una sensación agridulce en la boca. Hacía mucho tiempo que no leía una buena novela, de esas que te cogen y no te dejan escapar (quitando al anteriormente mencionado Henning Mankel).
La acción se desarrolla en Palestina. Ya os podéis imaginar de qué habla el libro. Desde el punto de vista de un árabe exiliado en Estados Unidos, el libro, escrito por una periodista, cuenta la historia de Kamel Moghrabi, y de su familia. Él fue soldado del ejército otomano en Palestina, y siempre soñó con la independencia de su tierra, que fue imposible durante el gobierno turco, y también después de la Primera Guerra Mundial, cuando los ingleses toman posesión de ella. Y, cuando los sionistas empiezan a hacer acto de presencia, se abate otro peligro sobre su ancestral deseo de autonomía.
Es una historia que interesa, y que informa mucho sobre la cuestión palestina. Yo no tenía una opinión formada sobre este asunto, y ahora empiezo a tenerla. Por supuesto, no me parece justo que los judíos hayan expulsado a la fuerza a cientos de miles de árabes que vivían en su tierra desde hace siglos, pero creo que, para emitir un buen juicio, es necesario leer algo más que un libro.
Lo de la sensación agridulce, que he dicho al principio, es porque la historia, que está basada en hechos reales, no termina alegremente. Lo esperas, porque es como terminan todas las buenas novelas. Pero no, y se me ocurre que tal vez es precisamente porque está basada en hechos reales, y la realidad es más trágica que la ficción literaria, al menos en esta historia, en que la paz de que puedan gozar los protagonistas brilla por su ausencia.
Lo recomiendo vivamente, y, ahora que comienza el verano, hay que pensar en libros que leer. Si no lo hubiera leído ya, lo colocaría en un puesto eminente de mi lista.
Por cierto, Bruce tocó ayer en el Bernabéu. Sigue siendo el Boss.

Realidad griega.

No se me ocurre otro tema de actualidad con más trascendencia a tratar hoy.
Hoy Grecia tiene sus segundas elecciones en el año. Si un partido no se alza con mayoría absoluta, y apuesta por seguir dentro de la Unión Europea, el país heleno se verá abocado a quedarse solo, sin amigos, en la escena política y económica mundial. Para los que no son europeístas, quizá les parecerá algo ''bueno'', pero para la población griega en sí, pocas noticias podrían ser peores. Fuera del euro, Grecia quedará en una situación muy precaria: sin importaciones, ni inversión, ni consumo. La poca economía que queda en pie se desmoronaría.
Y, lo peor de todo se da cuando buscamos al causante de esta situación. Han sido, a todas luces, los políticos griegos. Por culpa de la mala gestión de algunos de ellos, o, directamente, por su corrupción, un millón ciento veinte mil ciudadanos están en el paro, y muchos más lo estarán si se da la salida del país de la Unión.
Me parece horriblemente lamentable que por culpa de un gobernante, cuya misión debería ser servir al pueblo, ese mismo pueblo esté al borde de la pobreza casi en su totalidad. La democracia ha sido mancillada por algunos de los dirigentes del mismo país que la inventó. Es para ponerse a llorar, y, después, para ponerse a temblar.
Deseo con todas mis fuerzas que el Partido Conservador forme gobierno de mayoría absoluta, porque es el que apoya que Grecia continúe en la Unión Europea. Una continuidad que se dará a un alto precio, pero al único que cabe pagar por la salvación económica de Grecia que, insisto, es necesaria por culpa de la corrupción o negligencia de ciertos dirigentes, y que hace ver la necesidad de una profunda renovación de la política.

Patriotismo oportunista.

Yo soy muchas cosas. Soy persona, soy hombre, soy hijo, hermano, soy guitarrista, poeta, estudiante... Pero, una cosa que soy, no la más importante, pero sí una de ellas, es español. Soy español, y también valenciano. Trato con igual respeto en mi corazón ambos sentimientos.
Por eso, ante el despliegue que, en estos días en los que la selección española se encuentra jugando la Eurocopa, se viene dando de banderas españolas colgando de balcones y de fervor por la patria allá donde juega el equipo de fútbol que nos representa, siento dos cosas.
Lo primero, alegría, porque veo que, por una vez, los españoles sacamos pecho de lo que somos, y lo mostramos sin miedo: somos españoles. Por otro lado, me causa un punto de indignación. Os explicaré por qué.
Se da el hecho de que, en un día normal, todo el que vaya por la calle con los colores de España en algún lugar (en la mochila, en el coche, de pulsera...) es tratado con un término bien conocido por todos: ''facha''. Y es un término que destaca el poco patriotismo existente en nuestro país, como si no quisiéramos saber nada de nuestra nacionalidad. Pues bien, los mismos que tratarían de ''facha'' a cualquier persona que llevasen los colores españoles en cualquier lugar de su indumentaria habitual, son los que hoy, cuando la selección española está jugando en Polonia, cuelgan de sus balcones banderas de España. Eso sí, el día que acabe la Eurocopa, o el día que España pierda un partido, la retirarán rápidamente, no se diga que uno es ''facha''.
Eso es patriotismo oportunista, o oportunismo patriótico, como quiera decirse. El orden de los factores no altera el producto.

Sin palabras.

Lo primero que tenéis que hacer antes de continuar es mirar a los ojos al bebé de la foto.
Bien, ahora, continuad.
Hoy me ha hervido la sangre cuando he conocido la siguiente noticia.
Resulta que una joven china ha sido obligada a abortar su embarazo, cuando éste se encontraba en el séptimo mes. Y ha sido obligada no por clínicas privadas, no por un médico malvado, sino por la ley. En la república china, una rígida política del control de la natalidad obliga a todos los ciudadanos a no tener más de un hijo, si viven en la ciudad, y dos (en el caso de que el primero sea chica) si viven en el campo, lo que produce este tipo de situaciones, que si alguna de las cientos de millones de mujeres chinas comete el ''error'' de quedarse embarazada de un niño por segunda vez, se verá obligada a acabar con la vida del 'nasciturus' (término latino, que significa, literalmente: el que va a nacer).
Y, yendo más lejos, la noticia ha sido ocasión de mencionar el número de abortos que el año pasado se produjeron en China. En un año: siete millones.
¿Hasta dónde ha llegado el odio a la vida, que siete millones de vidas humanas son interrumpidas en el seno mismo de su madre cada año?
Claramente es un problema acuciante el de la superpoblación en China, pero bajo ningún concepto, ninguno, es admisible el asesinato de seres humanos inocentes. Es la solución rápida, fácil, y tan fácil como deplorable, execrable y odiosa.
Condeno desde este blog, y animo a condenar, y a hacer todo lo posible por evitar el caso mencionado, y los siete millones más que ocurren, sólo en China, por no citar la cifra de abortos que se realizan diariamente en el resto del mundo.
Si las personas que van a matar al niño que hay dentro de la madre mirasen a los ojos a ese niño unos meses después, se darían cuenta de su error, y del horror escondido  en el aborto.

Mi musa.

En la línea del nuevo movimiento que se impulsa desde este y más sitios web (uno en concreto), llámese Poesía Viva, llámese como se quiera, no se llame si le parece a usted, he escrito una rima, con la que he descubierto  mi musa.
La musa, la figura donde los poetas encuentran su inspiración, la fuente inagotable de la belleza que quieren poner por escrito, que quieren transmitir al mundo en forma de palabras. Y no es otra que... Descubridlo vosotros mismos...

RIMA XII

Como el viento

que, dulcemente,

lento y callado,

hincha las velas

del barco velero,

animándole a seguir,

a desafiar al mar,

a las olas y tormentas,

y al sol abrasador,

de esa forma

la dulce dama

de poesía llena,

de nombre vida,

hincha con su soplo

-hecho de valentía,

sonrisas, de ganas

de correr, de dar

la vuelta al mundo

en dos zancadas-

mi alma de poeta,

alentándome a seguir,

a desafiar a la furia

del enorme azul,

a sus tempestades, 

a sus noches frías.

De esa forma 

me anima a escribir,

a pintar estas letras,

a volar sobre las nubes,

a cantarle a la vida,

mi musa, mi viento.

Más allá de la justicia.

Hace pocos días conocí la noticia de que Mubarak, conocido presidente egipcio que dejó de serlo como consecuencia de las protestas derivadas de la llamada ''primavera árabe'', había sido condenado a cadena perpetua.
Me pareció una sentencia que iba más allá de la justicia, y os explicaré por qué.
A sus 84 años, Hosni Mubarak se encuentra en un estado de salud precario, que se vio agravado cuando los incidentes públicos le obligaron a ''abdicar'', provocándole un ataque cardiaco. Desde entonces, ha ido de mal en peor, y tengo constancia de que en estos momentos se encuentra en estado grave, más cerca de la muerte que de la vida.
No quiero decir con esto que una persona, por haber cometido los crímenes de los que se le acusaban al gobernante egipcio, no merezca la condena que él ha recibido, pero el panorama cambia cuando esa persona tiene 84 años, y pocos le quedan por vivir, si llega a fin de año. En ese contexto, el real, la sentencia a cadena perpetua atraviesa el terreno de la justicia, y se dirige a una velocidad inusitada hacia el terreno de la venganza.
En mi opinión, la condena debería ser reducida a un arresto domiciliario. Puede que fuese una decisión que provocase la ira de más de uno, con todos los crímenes que cometió en el gobierno Mubarak, pero, teniendo en cuenta que la vida del expresidente toca a su fin, y además no de una forma precisamente tranquila o serena, es la más lógica, la tomada parece una sentencia pensada con el corazón, un corazón lleno de ira, y de rencor, lícito, por un lado, pero inaceptable en el campo de la justicia.

En honor a Preciado.

Sé que llego tarde, pero diversos motivos me llevan a escribir ahora y no antes esta entrada.
Como todos ustedes, queridos lectores, sabrán, hace pocos días que Manolo Preciado, entrenador de fútbol español, falleció de un ataque cardiaco.
Al principio pensé: ''qué pena, con lo majo que era''. Y la verdad es que me dio pena, porque lo que yo conocía de él por alguna rueda de prensa era una persona jocosa, con buen humor y que, al parecer (no soy ningún Aragonés de la vida) sabía de fútbol. Pero leí entonces en un blog admirado, de esos que salen abajo a la izquierda de estas líneas, llamado Cajón de sastre, (cuyo autor no conozco de nada, pero escribe muy bien), un homenaje a su vida, en la que contaba algún rasgo de este personaje desconocido para mí hasta entonces.
Resulta que hace diez años, en 2002, su esposa falleció de cáncer, y, dos años después, su hijo de 15 años también murió. Ya estos detalles chocan al ver a una persona de comportamiento tan extrovertido y, al menos de puertas para fuera, alegre. Sin embargo, soy conocedor de otro detalle que muestra sus rasgos de puertas para dentro (de sí mismo), una frase que él mismo pronunció, tras la muerte, en 2011, de su padre, atropellado por un coche, y con la que me gustaría dar homenaje a este hombre que, ahora mismo, debe de estar disfrutando más de lo que lo disfrutó aquí abajo. Esta es la frase: "La vida me ha golpeado fuerte. Podría haberme hecho vulnerable y acabar pegándome un tiro o podría mirar al cielo y crecer. Opté por la segunda opción".
Un gran hombre, al que me gustaría dar homenaje con estas líneas, que, por otro lado, es todo lo que puedo hacer.

Por fin...

Por fin, lo conseguí, he llegado, he alcanzado la meta. Después de dos semanas de estudio, agobio, poco sueño, nerviosismo y cansancio, he terminado exámenes.
Me ocurre en este momento como después de cada una de estas duras semanas (aunque tampoco es para tanto), que veo todo el mundo como si me hubiera comprado unas gafas nuevas, unas con las que se ve todo de otra forma, con más optimismo, y ¡ya verás después de haber dormido! Esta vez, aún más si cabe, porque ante mí sólo veo el comienzo del verano, y el fin del colegio. No tiene comparación. Es impresionante.
Para no dejar la entrada ahí, se me ocurre una reflexión. Ahora lo veo todo con unas ganas de disfrutar impresionantes, ¿por qué no verlo así siempre? Os voy a poner aquí un poema del gran maestro español de la poesía, que expresa bien mi visión actual, es la rima LXVII, de Bécquer. Que la disfrutéis, a mí me ha encantado.

¡Qué hermoso es ver el día

coronado de fuego levantarse,

y a su beso de lumbre

brillar las olas y encenderse el aire!

¡Qué hermoso es tras la lluvia

del triste otoño en la azulada tarde,

de las húmedas flores

el perfume beber hasta saciarse!

¡Qué hermoso es cuando en copos

la blanca nieve silenciosa cae,

de las inquietas llamas

ver las rojizas lenguas agitarse!

¡Qué hermoso es cuando hay sueño

dormir bien… y roncar como un sochantre…

y comer… y engordar… y qué desgracia

que esto solo no baste!

Un comentario, ''sochantre'', es quien dirige el coro en los oficios divinos. ¡Feliz vida!

No surrender.

Ocho de la tarde. Llego a casa después de una jornada de exámenes y estudio. Me visto de corto, echo mano al mp3, y salgo de casa, con la intención de llegar todo lo lejos que pueda. Nada más salir, le doy al play. Nada más adecuado que la canción que suena. Un joven Springsteen clama al cielo que ha nacido para correr, y yo llego hasta el Cauce del Río Túria. No corro, vuelo.
El Cauce del Río está lleno de gente corriendo, y, poco a poco me doy cuenta de que, ante mi sorpresa, adelanto a la mayoría. Me siento Usain Bolt, sin tener en cuenta que, posiblemente, ellos llevan horas corriendo, mientras que yo llevo diez minutos.
Efectivamente, a los cinco minutos no puedo más, me duele el pecho, y me veo obligado a parar. Todas las personas a las que he adelantado pasan ante mis narices. Pues vaya. Espero a que concluya la canción que ahora suena en mis oídos, ''Working on the Higway'', un blues rápido que anima a continuar la marcha. Cuando termina, me pongo de nuevo en marcha, esta vez a un ritmo tranquilo, ayudado nuevamente de Bruce, que canta ''Tenth Avenue'', un tema que hacía tiempo que no escuchaba.
Nunca había llegado tan lejos en mi aventura. Me planteo parar, veo a lo lejos unas escaleras, y un pequeño lago sobre un puente. Es el lugar perfecto para parar. Llego hasta allí, justo cuando, en mis orejas, una harmónica soplada por el mismo de antes introduce una canción que no logro adivinar. Es cuando paro, y contemplo el cielo, reprimiendo las ganas de gritar algo profundo, cuando me doy cuenta, es 'No surrender', lo que solo contribuye a aumentar mi motivación. No me rendiré, jamás. ''Las caras jóvenes se hicieron tristes y viejas, y los corazones de fuego se volvieron fríos, pero nosotros juramos ser hermanos de sangre contra viento y marea, y estoy listo para volver a ser joven...''.
No necesito más, eso es suficiente para volver corriendo camino a casa.
Me despierto, y, nada más poner pie en tierra, de la cadera al dedo gordo del pie, todo me duele. Pero, no surrender, ¡a estudiar!

La mayor banda de rock and roll de todos los tiempos

En cierta canción, una de las más famosas de la década de los 50, uno de los padres del rock and roll, Chuck Berry, dice: ''someday you will be a man, and you will be the leader of a big old band''. Habla de Johnny, un guitarrista que tocaba como quien toca una campana, con la misma facilidad. Quién le iba a decir a Berry que, muy pocos años después de que esa canción saliera a la luz, un tal John, y su banda, una gran banda, como dice la letra, sería la mayor banda de rock and roll de todos los tiempos. Por supuesto, hablo de los Beatles.
Me causa impresión que, después de año y medio teniendo este espacio en la nube, no haya dedicado una entrada a ellos, y he decidido hacerlo hoy, porque, ¿qué buen bloggero que se precie de hablar de todo no habla de ellos?
Lo primero que se me viene a la cabeza al pensar en los Beatles es una pregunta: ¿cómo? ¿Cómo narices cuatro chicos de Liverpool, no más que unos adolescentes (Lennon tenía 16 años cuando formó la banda, McCartney 15, y Harrison 14) llegaron a formar una banda que conquistó el mundo, y revolucionó la música de tal forma?
Después de pensarlo no se me ha ocurrido otra conclusión que la siguiente: mientras que en América, la década de los 50 supuso el desencadenante de la rebeldía como movimiento juvenil, que culminó con la llegada de Elvis Presley, que fue el primer blanco que se atrevió a hacer lo que hasta entonces solo hacían los negros, y consiguió ponerlo de moda, en Europa ningún músico lo había llevado a cabo, nadie había promovido un movimiento musical (y cultural) como el que impulsaron, sin querer, los Beatles. Ellos, cantando canciones de amor y rock and roll del más puro (I saw her standing there), fueron los ''niños buenos'' que pusieron de moda entre los jóvenes la lucha contra las normas establecidas.
Espero que esta entrada sea un buen homenaje a ellos, la mayor banda de rock and roll de todos los tiempos.

Ser dogmático

Me encontraba ayer como espectador de una discusión, en mi opinión, sin sentido. El asunto había ascendido espectacularmente desde los olvidos de cierta persona hasta el potencial humano. Uno de los bandos opinaba que era ilimitado, el otro que era limitado. Dejando aparte la cuestión, el hecho es que uno de los dos contendientes le espetó al otro: ''¡dogmático!''.
Me dio que pensar. Y no sé si será porque llevo unas seis o siete horas de filosofía entre frente y nuca en día y medio (y las que me quedan), pero decidí escribir en mi blog sobre esto.
Yo siempre he pensado que una persona dogmática es aquella que dice una afirmación y la tiene como válida sin dar ninguna razón clara para dicha validez. Pues lo he mirado en el diccionario, y, ¡tenía razón! Por una vez la RAE me avala: Inflexible, que mantiene sus opiniones como verdades inconcusas. Inconcuso: sin duda ni contradicción.

Es decir, que un dogmático dice su verdad y no la justifica con razones. 

Acusan a mucha gente de dogmática hoy en día, y tiene unas connotaciones bárbaramente excluyentes en la sociedad en la que vivimos. 

Por eso, y aunque hay cosas que no pueden ser explicadas con la razón, (esta frase daría para otra entrada, o para otro blog) debemos intentar justificar nuestras opiniones con razones, sin ser dogmáticos, sin decir: ''esto es así porque sí ''. Si no, nos veremos condenados a ser tratados como la persona de la que hablaba, y demostraremos nuestra falta de argumentos para defender nuestro pensamiento. 

100

Dicen que las personas de mi generación viviremos 100 años. No sé, yo solo sé que la persona más anciana que conozco tiene 88, y la más anciana que he conocido murió con más de 90. Sé que hace 100 años ninguna de las personas que conozco existían, y que dentro de 100 años ninguna de las personas que leen ahora mismo estas letras existirán. Sé que 100 son los metros que se corren en una prueba de atletismo de 100 metros lisos (menos mal, si fueran 200 me preocuparía). Sé que en 1912, hace 100 años, se hundió el Titanic, terminó la primera guerra balcánica, y pasaron miles de cosas más.
Sé que hay gente en Tuenti que tiene más de 100 contactos, y menos de 1 amigo; hay gente que no tiene ni Tuenti, ni nada, y tiene 100 amigos. La mitad de 100 son los años que hace que Bob Dylan empezó su carrera, y el triple de 100 son los soldados espartanos que Leónidas comandaba en las Termópilas.
Sé que en mi vida he escrito más de 100 versos, he estudiado más de 100 horas, he visto más de 100 películas, he dicho más de 100 palabras seguidas, he jugado más de 100 partidos, he gastado más de 100 euros, he dicho más de 100 tonterías, he dormido más de 100 horas, me he levantado más de 100 mañanas, he tocado más de 100 canciones, me he caído más de 100 veces, he leído más de 100 libros...
Y podría seguir más de 100 horas poniendo las cosas que he hecho más de 100 veces, pero, os preguntaréis, ¿qué le pasa a este tío con el número 100? Pues os lo explicaré: esta entrada es solo para celebrar que ya he escrito 100 entradas en mi blog.
Gracias a todos.

Atardecer mediterráneo.

Son las nueve y media. El sol se pone en la costa mediterránea. El gran astro rojo hunde su pesado cuerpo en el mar, inmenso gigante azul, ahora rojo, en poco tiempo negro. Las nubes acogen el reflejo del coloso dorado, del orondo escarlata. Los rayos de éste, flechas de un Cúpido que ha llegado tarde (a la hora de la cena), se hunden en el algodón, y, en lontananza, el mar y el cielo se unen en un beso de fuego, y todos los colores explotan y se juntan en el horizonte durante un segundo. Después de ese momento, de ese instante glorioso que el mundo ha estado esperando desde que el mismo sol ha salido, y que ha sido el verdadero objetivo de su salida, el rosa se apodera de lo que antes era oro, y en unos minutos solo es triste oscuridad.
Con nada más que decirle al mundo.

Rima X

Hace unos días conseguí de mi estimado padre un cambio de móvil. Al fin, porque durante dos años me manejé con un ''Alcatel'' que daba pena verlo. El nuevo móvil que conseguí es un Android, por lo que os podéis imaginar mi emoción. La primera aplicación que me he bajado ha sido ''Todo poemas'', una selección de más de mil poemas españoles.
Y es que la poesía me gusta cada vez más. Escribo, y escribo, y el movimiento que ha de cambiar el mundo sigue adelante. Comunicaros que he de cambiarle el nombre, ya que el término ''Poesía Viva'', está en uso por dos páginas web, y hay que ser originales... También hablaros del proyecto de crear una revista literaria para darle fuerza a esto que nos traemos entre manos.
Sin más dilación, os pongo aquí una de mis últimas composiciones. Con esta rima pretendo hacer reflexionar un poco sobre el paso del tiempo, y sobre lo importante que es un instante, lo bello que es. Que lo disfrutéis.

RIMA X

Escúchame, cierra los ojos.

Piensa que el ayer

 no existe, que al parecer

se fue, para no volver.

No existe ni el recuerdo,

(piénsalo por un momento),

de aquellos días alegres

de verano, o de aquellas

lágrimas en días fríos

de invierno.

Piensa ahora, no abras

los espejos de tu alma,

que el mañana no es,

que  ya no tiene

en la mente cabida.

Todos tus proyectos,

todo lo que te queda

por vivir, (o por morir),

no existe.

Dime ahora, ¿qué queda?

Solo queda el hoy,

solo el ahora, solo

la idea, solo la palabra.

Solo estoy yo, aquí,

escribiendo, encerrando

entre unos versos

presente, pasado y futuro.

Solo estás tú, también aquí,

leyendo lo que es el tiempo,

que ya está destruyendo

y llevando al olvido

estas palabras.

Con nada más que decirle al mundo.