Rima VIII

Seguimos con la Poesía Viva. En esta ocasión no es más que un paisaje que vi mientras viajaba en autobús recorriendo España. Pero de eso se trata, de coger un instante y hacerlo eterno, pues ese instante está vivo, tiene poesía, y hay que extraérsela. Bueno, no sé, pero ahí va, espero que os guste.

RIMA VIII

Atardeciendo en Castilla,

muere el sol sobre las nubes

grises, pardas, blancas.

Baila la hierba

un tango desconocido

al son de la música

que tañe el aire que la mueve.

El árbol se refleja, claro,

en el espejo del lago.

Y, de pronto, del dorado astro,

moribundo, extenuado, gigante,

un rayo de fuego se escapa,

tiñendo de escarlata

el cristal del agua,

que se muestra, por un instante,

como un campo

de cenizas ardiendo.

Atardeciendo en Castilla,

muere el sol sobre las nubes...

Cambiaremos el mundo con las palabras.

Con nada más que decirle al mundo. Un saludo.